CÓMO SER POETA SIN MORIR

Tengo miedo lo se, es obvio que no tengo claro ni la mitad de lo que hago, si me enfrenté a la vida con capa y espada y ahora de esta capa nadie escapa. Y aquí estoy, sin pasta. Sin normas, a mi bola; pero sin nada. Estudiando una carrera, soñando con vivir fuera, con miles de mares que cruzo cada mañana antes de abrir la nevera y verla medio llena. No quiero que me pagues el teléfono, no quiero esa comida que me llega, ni ver como me pones tuppers en la cartera cuando estoy fuera. Mírame mama, estoy andando solo. Mírame papa, espero ser tu orgullo.

Me cuesta tanto. Me cuesta mucho disimular que estoy perdido, y más cuando me encuentro enfermo como ahora. Cuando me arropo y no toca, cuando ni siquiera se consolarme como tu lo hacías, ni tan solo se medicarme ni aconsejarme como tu lo hacías: con ese arte, con esa fuerza que levantaría legiones enteras de su miseria y se enfrentaría al mismísimo julio cesar. Ahora tengo frío, tengo gastos que ni necesito, las cuentas no se llevarlas Padre. Y solo recuerdo como gritabas por ellas, no como resolverlas.

No os culpo, de verdad que no os culpo. Estoy jugando una vida cada día a cara o cruz, y cada decisión que cruzo es fuerte, pero a la vez dudo. Dudo porque no tengo el calor de una calefacción, ni el de cientos de miles que da tu calor de un solo abrazo tuyo. Estoy triste, rematadamente triste porque no existe en esta mesa desayuno. No existe zumo. No existen palabras de orgullo, sino café solo y pan duro.

No me quejo, salgo los viernes hasta el siguiente festejo. Casi no duermo, estoy como un búho noche y noche despierto. Me administro fatal el tiempo, sueño con que me arropes de nuevo y mi única preocupación sea llegar pronto al colegio.

Ojalá ahora alguien me acompañara hasta la puerta de mi trabajo rutinario, me diera un beso en la frente, me recordara si cogí el bocadillo y me recuerde; que siempre que quiera, puedo ser fuerte y que en realidad; cuando quiera podré venir a verte.