“a veces quisiera mirarme con los ojos de mi padre, con su roto espejo hacia presente y pasado.
A veces, yo también destilo lamentos que aparecen cuando menos lo espero, y me reflejo en él como si de la calma la tormenta.
Yo no soy quien creo ser papa.
Seguramente tampoco sabré nunca lo que es tenerme como hijo, ser mi cruz y a la vez tus ojos. Ser tu honra y a la vez tu desquicio.
No puedo saber lo que es sacar una familia adelante, no tener ni para caprichos, no dedicarme un fin de semana para mi y trabajar todas las horas extras por encima de mi mismo.
No sabré nunca mirarte con condescendencia vivida, pero supe caer en la trampa de juzgar tus decisiones.
No quise entender que tu eras hombre y no mi héroe, que tu eras ojeras de turno doble y no superpoder enseñándome a nadar de hombre a hombre.
Que precisamente tu eras humildad, respeto y honrradez por encima de lo que otros padres gritarían Gol y esconderían su debilidad ante otros hombres. Qué tu te ríes de los hombres, qué tu te inventas otro chiste y quieres a tu familia por encima de los nombres. Que también lloras si los gatos desaprecen, que también sangras si te duele, también enfermas si el frío aprieta y también sabes dar un abrazo si las enfermedades más duras nos asedian.
Tu Papa, sabes ser el defensor de un castillo de miedo, donde debes permitir que yo abra las puertas y decida emprender: mi propio camino. Donde recordaré siempre, que la vida puede ser tan fácil como los cuentos que tu me contabas para dormirme, o tan cómoda como dormirme en tus hombros y tan profunda con soñar tener más cosas mirando estrellas de verano largo.
Por todo eso y por mucho más, para ti, papa.”
✍🏻 Mero S. Myers
📸 @lauragonzalezriera
“Ahora dime sin ganas que no te quedan palabras. Que bajo el tintero guardaste mil razones -perfectamente estructuradas- de cómo se debe y se puede luchar. Pero no contabas con el silencio. No contabas con el derretir del sudor frío antes del duelo fatídico. Ahora espera, ahora siente, ahora improvisa nuevo sendero tras el frondoso bosque sin palabras que es la acción, la interminable ira de momento, apretada en tus dientes, para recordarte ahora y siempre: que luchar por la equidad, no puede ser dicho con palabras.
Ahora tú, que te escondes tras capas de ideas representadas: actúa. Ahora tú, que dices ser transporte de razón: sentencia. Una palabra mal denigrante, un piropo grosero, una cosificación sexualizada forzosa y directa, un tópico, una generalización, una desigualdad. Ahora tú, no permitas que eso quede solo en palabras. Que no quede solo en texto reflejo de nuestro eco de sermonear. Que no quede solo en poderlo contar, sino en estar orgulloso de vivirlo y llevar las palabras a cumplir su propia verdad.”
✍🏻 Mero S. Myers
“No me hables de tierra firme,
si mi espacio es volátil.
No me cuentes otra de indios,
si mi corazón quiere paz.
No me veas como un libro,
y juzgues mi valor por la portada.
No me señales por rendirme,
si hay días que soy frágil.
Hay días que necesito tierra firme,
y quiero que me hables de ser volátil.
Y necesito cuentos indios,
para dormir y estar en paz conmigo mismo.
Necesito ser un libro,
y poder contar lo que no pase.
Quiero que me veas fuerte y ágil
para que me señales y de orgullo te llenes.”
✍🏻 Mero S. Myers
